Cierro los ojos y me marcho, no quiero estar aquí cuando la sangre comience a brotar. Todos los amantes que tuviste, acabaron igual. Colgados. En todos los sentidos y las carnicerías no son mi punto fuerte, deberías comprender que el juego de cuchillos que guardas debajo de la cama no es de mi agrado y no me dejaba dormir cuando me pedías que me quedara.No llegué a comprender cómo llegaron al frigorífico todos tus ex novios convertidos en músculo y tejido nervioso formando galaxias a lo largo del congelador de el tamaño de tu demencia intergaláctica, tampoco comprendo como he acabado ahí con ellos. Supongo que esto está lleno de personas que pensaron que podrían salvarte pero descubrieron que el amor no se trata de cambiar el estado de las personas o aprender a tolerar las cosas que te desagradan pero con un cuchillo clavado en el pecho es complicado salir corriendo.
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me hace pensar en la memoria, la culpa y su castigo. en el dolor del olvido y en olvidar el dolor
ResponderEliminarel amor
el dolor.
qué texto tan inteligente. aunque la literatura es un pozo de subjetividad en el que realmente nadie sabe lo que está(n) diciendo.
xx